3 opciones para una fecha
es que la Cooperativa de fotógrafos Sub tiene muchas fotos y me entusiasme. Elijan la que quieran.
Tenemos un fotógrafo
Daniel Rivas, además de ser una persona muuuy especial, de ser el diseñador de la revista Pipí Cucú, de ser novio de Panchita, habitante de San Martín de los Andes, viajero del mundo y duro para entender ciertas cuestiones que la gente define como normalidad, es fotógrafo. O sea, tiene una cámara con la que saca fotos.
Aquí pueden ver su página: http://www.danielrivas.com.ar/
Aquí pueden ver 2 fotos que forman parte del proyecto de 16 Postales Fotopoetícas que editamos el año pasado. (Los poemas de la izquierda eran diferentes posibilidades, si no me equivoco, los que se editaron fueron el 2do de la bicicleta, con el título 2 ojos, y un cuarto para el de la laguna.)
Sí, fue un laburo.
Por otro lado, el viernes 27 hay fecha en MU, fijense en )el asunto( si no me creen. Y el 6 de marzo la rompemos en Guapachoza con Valeria Cini, Edu Herrera, La Lechuza Engualichada y el Dúo Alpargata, música pa´viajar y festejar, en Jean Jaures 715, Abasto. Es mi cumple.
invitados e invitadas
SÁBADO 21 - 17 hs
estalla CÓCTEL MOLOTOV
en el Mercado Solidario Bonpland
economía social + comercio justo + consumo responsable
Bonpland 1660, entre Gorriti y Honduras
Palermo Viejo
Cóctel Molotov es un club de edición de libros integrado por:
Dafne Mociulsky, Nadia Mdg, Leo Capucci, Flora, Ale Raymond y Anahí Ferreyra.
Ese día nos presentamos en sociedad a todo trapo
junto a:
GRUPO ARTE LUDOVICA
teatro
y
VALERIA CINI
Y
PAT MORITA
2 cantautoras 2
una tardecita para compartir poemas, músicas, arte, mates, sonrisas, autogestión y otras yerbas.
El Mercado funciona viernes y sábados, de 9 a 20 hs y allí hay: Verduras agro ecológicas – pollos de campo – quesos artesanales - Productos de empresas recuperadas - Publicaciones del comercio justo, organizaciones y redes sociales - Artesanías y productos regionales - Productos de limpieza - Textiles libres de trabajo esclavo - Música - mesas redondas - algo para comer - FERIA DE LIBROS INDEPENDIENTES
(Bonpland 1660)
TODOS INVITADOS
AGRADECEMOS LA DIFUSIÓN
Dafne Mociulsky, Nadia Mdg, Leo Capucci, Flora, Ale Raymond y Anahí Ferreyra.
Ese día nos presentamos en sociedad a todo trapo
junto a:
GRUPO ARTE LUDOVICA
teatro
y
VALERIA CINI
Y
PAT MORITA
2 cantautoras 2
una tardecita para compartir poemas, músicas, arte, mates, sonrisas, autogestión y otras yerbas.
El Mercado funciona viernes y sábados, de 9 a 20 hs y allí hay: Verduras agro ecológicas – pollos de campo – quesos artesanales - Productos de empresas recuperadas - Publicaciones del comercio justo, organizaciones y redes sociales - Artesanías y productos regionales - Productos de limpieza - Textiles libres de trabajo esclavo - Música - mesas redondas - algo para comer - FERIA DE LIBROS INDEPENDIENTES
(Bonpland 1660)
TODOS INVITADOS
AGRADECEMOS LA DIFUSIÓN
A BENEFICIO DE FUTUROS LIBROS
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poema de Dafne Mociulsky:
El mundo no es un lugar cómodo
Escribir en el bondi te trae.
Escribir en el tren te aleja.
En el living de mi mente
los pensamientos abanican
a un ladrillo.
El sol te queda feo
y la noche te queda larga.
Extraño al agua,
antes de hacerse hielo.
El frío te llama.
No siempre el silencio
te va a tapar los oídos:
Escribir en el bondi te trae.
Escribir en el tren te aleja.
En el living de mi mente
los pensamientos abanican
a un ladrillo.
El sol te queda feo
y la noche te queda larga.
Extraño al agua,
antes de hacerse hielo.
El frío te llama.
No siempre el silencio
te va a tapar los oídos:
Yo te hablo poesía.
¿es idea mía
o últimamente el agua de la canilla viene muy fea?
en otro ordén de cosas, un poema como este escribio Matías Fernández Prieto, cantinero del CC Pachamama:
con una sola cuerda y vaso de vino
toca la guitarrera,
de nuca despabilada
y sin ojos.
sobre mantas verdes
y mochilas repletas de huesos
como almohadas.
las huellas chicas son del perro
y el sonido,
de los barcos que no pasan,
de los árboles que lloriquean
la tormenta de la noche.
encantadora invitación para la lluvia
y los rasgueos desatados,
para el sexo en la madera.
la orilla de enfrente
simula un espejo,
un empate.
juntan piedritas como diamantes
los guachitos,
y de lado los pescantes esperan al pez.
hipnotizando al agua
con miradas agrandadas.
se retuerce la lombriz en el anzuelo por caer
y el río espera el bocado con ansias,
desesperado por romper con su silencio,
por sentir su propia profundidad
vibrándole en alguna parte.
pareciera que el río
olvida la fuerza de su naciente,
pareciera que la calma
existe en algún lado.
cerca.
en aquella siesta.
toca la guitarrera,
de nuca despabilada
y sin ojos.
sobre mantas verdes
y mochilas repletas de huesos
como almohadas.
las huellas chicas son del perro
y el sonido,
de los barcos que no pasan,
de los árboles que lloriquean
la tormenta de la noche.
encantadora invitación para la lluvia
y los rasgueos desatados,
para el sexo en la madera.
la orilla de enfrente
simula un espejo,
un empate.
juntan piedritas como diamantes
los guachitos,
y de lado los pescantes esperan al pez.
hipnotizando al agua
con miradas agrandadas.
se retuerce la lombriz en el anzuelo por caer
y el río espera el bocado con ansias,
desesperado por romper con su silencio,
por sentir su propia profundidad
vibrándole en alguna parte.
pareciera que el río
olvida la fuerza de su naciente,
pareciera que la calma
existe en algún lado.
cerca.
en aquella siesta.
de la canilla
En tu bulín de ermitaño
aún te sigue faltando
la bombachita colgando
de la canilla del baño.
Llevás demasiados años
sacándole el cuerpo al bulto,
con argumentos profundos
dignos de un Dalai Lama
y aún seguís con la cama
tan fría como un difunto.
Cuando sos interrogado
sobre tu estado civil
no sabes lo qué decir,
si soltero o divorciado.
Los viernes, día sagrado,
salís a romper la noche,
diez litros de nafta al coche
y una vuelta por las canchas,
a ver lo que se levanta
para poner digno broche.
Galán de perfil mediano,
que te hacés el "centrojás",
cuando al mostrador llegás
con tu paso de verano.
Lo que vos soñás, hermano,
es difícil de encontrar.
Sé que es brava de bancar
la soledad del domingo
y que el fútbol y los pingos
comienzan a no alcanzar.
Es verdad que los amigos
son lo más grande del mundo
y también que en lo profundo
de tu alma estás conmigo.
Escuchá lo que te digo,
metételo en la cabeza:
no se borra esa tristeza
subiéndote a cualquier tren,
te hace falta una mujer
en lugar de mil princesas.
No pienses que es un consejo
que te voy a enseñar yo,
si yo estoy mucho peor que vos,
mis recuerdos son añejos.
Buscá de frente al espejo,
en el botiquín del baño,
el frasco del desengaño
ya no tiene más pastillas,
jugáte a hacer la sencilla
que este puede ser tu año.
Besala como sabés,
regalate la poesía
de vivir en compañia
de la mujer que querés.
Convencete que podés,
no te vayas a Sevilla
que vas a perder la silla
y la alegría más bonita
de encontrar la bombachita
colgando de la canilla.
Música: Jaime Roos
DÚO ALPARGATA EN VIVO
HOY0 hs
Dúo Alpargata en vivo
(Santi Ortiz en charango
y Ale Raymond en poemas)
en
en
Calabazas de Medianoche
el programa de cuenteros
de Sasa Guadalupe
por AM 530 - la voz de las madres
estos dibujos no están relacionados con el dúo alpargata ni nada que ver, los pusimos porque nos gustan, el de arriba es de freddy fernández, está en el libro Duendes del Conurbano. el de abajo es de Alberto Montt y nos causa gracia.
Llegó febrero
Que no, que no, no va a llover
Arenga el director
Que en la galera en un papel
La letra se escribió
Una princesa en el camión
No para de temblar
Entre los bombos va a bailar.
Que no, que no, no va a llover
Arenga el director
Suben los bombos al camión
Y el Gringo no llegó
Los viejos gritan en el bar
Los oigo protestar
Dicen que ha muerto el carnaval
Llegó llegó llegó llegó
Llegó febrero una vez más
Perfuma al barrio el carnaval
Llegó llegó llegó llegó
Quiebra el silencio ese ritual
Volvió la murga a recordar
Que hay nada mas que ocho noches
Para lograr que a esa princesa se le caiga el antifaz
Flotando en el asombro va a pasar
Tres saltos, plato y bombo nada más
Que no, que no
Que no, que no
Que no se ha muerto el carnaval
Florece en murgas la ciudad
Tarde, cuando la tarde canta la retirada
y la luna se alza la falda y se pinta un lunar
Mil duendes murgueros recorren los barrios
Y vuelven artista a un tipo normal
Llegó febrero una vez más
Perfuma al barrio el carnaval
Un niño se jura al dormir
que el año que viene
él también va a salir
Omar Giammarco
Hoy en La F me Flia
la experiancia radial y colectiva de la Feria del Libro Independiente
Jueves de 20 a 22 hs x Fm La Tribu 88.7 o http://www.fmlatribu.com/
Programas anteriores en: http://hecate.com.ar/lafmeflia/mp3/
Reina de las aguas, madre de los peces
un día como hoy, pero hoy:
Yemanjá
Ante todo, gracias
por este feriado con fiesta,
fuegos de artificio, bebidas, manjares,
por cocinar por siglos
estas piedras negras y esta arena rubia,
y por animar estas olas mansas.
Qué diosa coqueta, te halagan
las flores, los perfumes, las alhajas.
Te dejo una rosa roja, simbólica,
como la bikini de esa morena.
Lo único que pido es otro amor
para toda la vida.
Fernando Aíta
(poeta, buen tipo, superheroé mal llevado y redactor de www.niusleter.com.ar, donde aparece este poema)
y este:
Dock Sud
El río parece un zanjón,
un obstáculo que saltan los puentes.
No tiene nombre, casi no corre,
pero hay días que se desborda,
cubre las calles y hace naufragar
los muebles de las casas bajas.
En las orillas crecen plantas negras,
grises, plateadas, flores de humo
que destilan un perfume de azufre
y se tragan el aire de las noches.
Al Norte del Sur hay un límite, un borde:
Dock Sud, embebido de combustible,
de sustancias misteriosas, clandestinas;
abundan sirenas, alambrados, candados, carteles,
precaución, peligro... Tan inflamable
que en cualquier momento explota...
¿Ves ese señor canoso de camisa marrón,
que silba como un tiroteo y lleva esa caja pesada
hasta la camioneta? Tiene los ojos grandes
como un dibujito: se esfuerza en mirar
a través de esta oscuridad. Es un mutante,
está lleno... Mirá cómo se ríe lisérgico,
cómo se divierten con la mujer de la parrilla...
¿Aquel pibe con equipo de gimnasia
azul y amarillo, que hace señas de paliza
al diariero? Tiene el cuello largo
de querer asomarse por el borde
de este pozo. El otro es Saporiti,
el cogote corto y gordo, lleno de gritos:
¿hace cuánto que no va a la cancha?
¿Y la nenita que juega con el perro gris
en el cordón, y mira cómo la autopista
le pasa volando el barrio? La nariz chiquita
para respirar poco. El aire no es bueno,
se ponen barbijos de coca.
¿Viste que no hay muchos pájaros?
¿Ves aquellos que se juegan la vida
en el pool de la esquina?
Tuta, Huevo, Quiquito, Mandarina.
No paran de jugar al truco
de las mil señas... Si te ven caminar
ya saben a dónde vas, y a qué.
Hay que estar en todas. Siempre despierto
para que no te madruguen... Y ojo
cuando mirás a la gente a los ojos.
Tenés que ser auténtico. Acá
se le cae la careta al mundo.
–¿Todo bien, gente? –Por ahora.
Se vive en presente; se sabe
que el pasado es la otra vuelta.
La noche hace obvio todo
lo que el día pretende esconder.
Cuando sale el sol, duele,
felizmente: un día más es otro día.
Y muy poco cambia todo.
un obstáculo que saltan los puentes.
No tiene nombre, casi no corre,
pero hay días que se desborda,
cubre las calles y hace naufragar
los muebles de las casas bajas.
En las orillas crecen plantas negras,
grises, plateadas, flores de humo
que destilan un perfume de azufre
y se tragan el aire de las noches.
Al Norte del Sur hay un límite, un borde:
Dock Sud, embebido de combustible,
de sustancias misteriosas, clandestinas;
abundan sirenas, alambrados, candados, carteles,
precaución, peligro... Tan inflamable
que en cualquier momento explota...
¿Ves ese señor canoso de camisa marrón,
que silba como un tiroteo y lleva esa caja pesada
hasta la camioneta? Tiene los ojos grandes
como un dibujito: se esfuerza en mirar
a través de esta oscuridad. Es un mutante,
está lleno... Mirá cómo se ríe lisérgico,
cómo se divierten con la mujer de la parrilla...
¿Aquel pibe con equipo de gimnasia
azul y amarillo, que hace señas de paliza
al diariero? Tiene el cuello largo
de querer asomarse por el borde
de este pozo. El otro es Saporiti,
el cogote corto y gordo, lleno de gritos:
¿hace cuánto que no va a la cancha?
¿Y la nenita que juega con el perro gris
en el cordón, y mira cómo la autopista
le pasa volando el barrio? La nariz chiquita
para respirar poco. El aire no es bueno,
se ponen barbijos de coca.
¿Viste que no hay muchos pájaros?
¿Ves aquellos que se juegan la vida
en el pool de la esquina?
Tuta, Huevo, Quiquito, Mandarina.
No paran de jugar al truco
de las mil señas... Si te ven caminar
ya saben a dónde vas, y a qué.
Hay que estar en todas. Siempre despierto
para que no te madruguen... Y ojo
cuando mirás a la gente a los ojos.
Tenés que ser auténtico. Acá
se le cae la careta al mundo.
–¿Todo bien, gente? –Por ahora.
Se vive en presente; se sabe
que el pasado es la otra vuelta.
La noche hace obvio todo
lo que el día pretende esconder.
Cuando sale el sol, duele,
felizmente: un día más es otro día.
Y muy poco cambia todo.
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